Lokhvitskaya Nadezhda Aleksandrovna "Taffy". Teffi - glad
Ja, jag var glad en gång.
Jag definierade för länge sedan vad lycka är, för väldigt länge sedan - vid sex års ålder. Och när det kom till mig kände jag inte igen det direkt. Men jag kom ihåg hur det skulle vara, och då insåg jag att jag var glad.
Jag är sex år gammal. Min syster är fyra.
Vi sprang en lång stund efter lunch längs den långa hallen, kom ikapp varandra, skrek och ramlade. Nu är vi trötta och tysta.
Vi står i närheten och tittar ut genom fönstret på den leriga vårskymningsgatan.
Vårskymningen är alltid alarmerande och alltid sorglig.
Och vi är tysta. Vi lyssnar på kandelabrarnas kristaller darra när vagnar passerar längs gatan.
Om vi var stora skulle vi tänka på människors ilska, på förolämpningar, på vår kärlek som vi förolämpade och på kärleken som vi förolämpade oss själva och på den lycka som inte finns.
Men vi är barn och vi vet ingenting. Vi är bara tysta. Vi är livrädda för att vända. Det förefaller oss som om hallen redan har blivit helt mörk och att hela detta stora, ekande hus som vi bor i har mörknat. Varför är han så tyst nu? Alla kanske lämnade den och glömde bort oss, små flickor, tryckta mot fönstret i ett mörkt enormt rum?
Nära min axel ser jag min systers rädda, runda öga. Hon tittar på mig: ska hon gråta eller inte?
Och så minns jag mitt intryck av denna dag, så ljus, så vacker att jag genast glömmer både det mörka huset och den trista, trista gatan.
Lena! – säger jag högt och glatt. - Lena! Jag såg en hästdragen häst idag!
Jag kan inte berätta allt för henne om det oerhört glada intryck som den hästdragna hästen gjorde på mig.
Hästarna var vita och sprang snabbt; själva vagnen var röd eller gul, vacker, det satt många människor i den, alla främlingar, så att de kunde lära känna varandra och till och med spela någon lugn lek. Och bakom, på steget, stod konduktören, helt i guld - eller kanske inte allt, men bara lite, på knappar - och blåste i en gyllene trumpet: - rram-rra-ra!
Själva solen ringde i denna pipa och flög ut ur den i guldklingande stänk.
Hur kan du berätta allt? Man kan bara säga:
Lena! Jag såg en hästdragen häst!
Och kan någon verkligen hoppa in i denna glädjevagn och rusa till ljudet av soltrumpeten?
Rram-rra-ra!
Nej, inte alla. Fraulein säger att du måste betala för det. Det är därför de inte tar oss dit. Vi är inlåsta i en tråkig, unken vagn med ett skramlande fönster, som luktar marocko och patchouli och får inte ens trycka näsan mot glaset.
Men när vi är stora och rika kommer vi bara att rida hästdragna hästar. Vi kommer, vi kommer, vi kommer att vara glada!
Jag gick långt, till utkanten av staden. Och verksamheten som jag kom för fungerade inte, och värmen utmattade mig.
Det är tyst runt omkring, inte en enda taxichaufför.
Men sedan, skramlande med hela sitt väsen, rullade en hästdragen hästdragen häst upp. Hästen, vit, mager, skramlade med sina ben och klickade med sina dinglande spår mot sin torra hud. Den långa vita nosen vinkade olycksbådande.
"Bli mobbad, mobbad, men när jag dör vid svängen kommer du fortfarande ut på gatan."
Den hopplöst förtvivlade konduktören väntade tills jag kom in och blåste hopplöst i ett mässingshorn: rram-rra-ra!
Och det gjorde ont i huvudet av detta skarpa kopparskrik och från stekande sol, slår rörets krullning med en ond stråle.
Det var täppt inne i vagnen och luktade varmt strykjärn.
Någon mörk person i keps med kokard tittade länge på mig med dova ögon och plötsligt, som om hon förstod något, flinade hon, satte sig och sa och andades en inlagd gurka i mitt ansikte:
Tillåt mig att följa med dig.
Jag reste mig och gick ut på perrongen.
Hästvagnen stannade, väntade på den mötande vagnen och började sedan skramla igen.
Och en liten flicka stod på trottoaren och tittade efter oss runt om. blå ögon, förvånad och glad.
Och plötsligt kom jag ihåg:
"Vi ska rida en hästdragen häst. Vi ska, vi ska, vi kommer att vara glada!"
Det betyder trots allt att jag är nöjd! Jag rider på en häst och kan möta alla passagerare, och konduktören blåser i sin trumpet och solen skiner på hans horn.
Jag är glad! Jag är glad!
Men var är hon, den där lilla flickan i den stora mörka salen som uppfann denna lycka åt mig? Om jag kunde hitta henne och berätta för henne skulle hon bli glad.
Vad läskigt det är att jag aldrig kommer att hitta henne, att hon inte längre finns där och aldrig kommer att vara hon, den käraste och närmaste mig själv.
Och jag lever...
Ånga
Det var mörkt på teatern. Endast scenen där repetitionen pågick var upplyst.
I stånden stod små grupper av skådespelare mörka och väntade på deras tur.
De kunde knappt skilja varandra, talade viskande och krympte i sina sadelryggade pälsrockar.
Stora koketten Arvidova kisade sina sömniga ögon, gäspade och frågade igen: "Hm?" och glömde svara. Hon gick och la sig klockan nio på morgonen och klockan tio var hon redan väckt.
Under Arvidovas hand, mellan hennes armbåge och hennes muff, glittrade och bleknade två täta runda knappar.
Ja, och Tyapka är med dig? – frågade skådespelaren Gloom och strök med fingret mellan de runda knapparna.
Det var mjuk, silkeslen päls där, och en kall, våt näsa petade skådespelarens hand.
Toffel! Toffel! Har du kommit för att repetera?
Det är omöjligt att lämna henne hemma; hon skriker utan mig hela dagen och äter ingenting.
Jag tycker synd om dig! Vilket ömt hjärta! Så många människor dödades, men jag tycker synd om den lilla hunden.
Jag är rädd att den kommer att dö.
Tja, om han dör är det inte ett stort problem. Helvetets plåga finns inte för henne. Hon har ånga istället för en själ. Puff! - och det är gjort.
"Jag skulle hellre sälja det," anmärkte Arvidova sakligt. – Det här är en dyr ras, varför ska den försvinna?
Hunden blev orolig, gnisslade tyst och gömde sitt huvud bakom skådespelerskans rygg.
Arvidova! På scen! - skällde regissörsassistenten högt.
Arvidova hoppade upp, drog om sig pälsrocken och gick längs gångvägen över den tomma orkestern.
Bakom henne, alldeles vid hennes fötter, rullade en mörk boll och ringde lätt med sina små klockor.
Du går in med armarna utsträckta mot Josef. Väl!
Arvidova sträckte ut armarna och klev fram.
Inte så, inte så! - regissören stannade. - När allt kommer omkring, du tigger honom, det betyder mer rörelse, rusa fram. En gång till från början.
Arvidova återvände till sin tidigare plats, sträckte ut armarna igen och tog två steg framåt.
Tyst klirrande kom hunden tillbaka med henne och sprang ut tillsammans igen.
Ansikte! Ansikte! Vänd ditt ansikte mot den du pratar med! Du kan inte titta i marken när din älskare är på väg att skära dig. Tja, sir.
- "Joseph, det är inte mitt fel!" - ett huvud i en broderad yarmulke bultade från sufflettbåset.
- "Joseph, det är inte mitt fel!" – upprepade Arvidova i tonfall av en kränkt skolflicka, och hunden började rusa runt i ångest vid hennes fötter.
Dramat utspelade sig.
Den sömniga, lata hjältinnan vände sakta på ansiktet, liknande en kalvkotlett, som kockens fantasi gav formen av ett vackert kvinnligt ansikte.
Flytta, Arvidova, flytta! Du gissar fällan. Var arg, fan!
"Jag vet vad du är kapabel till", surrar sufflaren.
- "Jag vet hur du är."
- "Kapabel."
"Vad är du kapabel till", korrigerar Arvidova sig lugnt och stampar med foten. - "Jag hatar dig!"
"Rrr..." pälsen på Choppers rygg steg.
Hon var på beredskap och tittade på hennes älskarinnas varje steg.
- "Vad kommer att hända med mig nu!" – utbrast Arvidova med hjälp av en sufflare och kastade sig i en stol och började snyfta.
Hela hackan darrade och tjöt tyst, knappt hörbart. Hon grät också.
Nej, det är det inte! - regissören stannade. – Gråter de så?! Skaka på axlarna. Så här! Så här! Så här!
Arvidova höjde sitt sömniga ansikte, kastade sig tillbaka i stolen och började snyfta igen, och hunden tjöt tyst utan att upphöra.
- "Nog med dessa scener!" - skrek skådespelaren Zatakanov och skrek över suffletten, vilket var ganska svårt, och när han rusade till den snyftande kvinnan började han frenetiskt skaka hennes axlar.
"Rrr!" - Tyapka morrade.
- "Du kommer att döda mig!" – Arvidova skrek.
Hackan, liten, rufsig, absurd, som en brun yllevante som blev galen av fasa, rusade med ett högt desperat tjut mot Zatakanov, hoppade, föll och tog plötsligt tag i skådespelarens sko med sina små tänder.
Zatakanov, som gick in i rollen, avbröt inte hans repliker och sparkade bara hans fot.
Hunden flög långt bort och slog nospartiet mot kanten av sufflettlådan och låg chockad i flera ögonblick. Hon reste sig sakta och ställde sig med huvudet nedåt.
Under tiden hade Arvidova redan rest sig till sin fulla höjd och, fallande i armarna på skådespelaren Zatakanov, skrek:
- "Så du älskar mig, Joseph!
Och hon kramade Zatakanov och kysste honom förbi hans öra, rakt upp i luften, och skrattade med ett glatt skratt som hon inte klarade av.
Hackan blev förstummad i en minut och förstod plötsligt och rusade tyst tjutande till det kramande paret. Hon tappade tydligen sidan, eftersom hon haltade med båda vänster tassar, men ändå hoppade hon runt och skällde en kort glad skäll och viftade med svansen så mycket att till och med hela hennes kropp svajade från sida till sida.
Med sin vansinniga entusiasm, sin entusiastiska överfulla glädje gav hon allt som huvudpersonen saknade och eftersom hon själv medverkade i filmen blev helhetsintrycket det som regissören krävde.
Arvidova åt lunch på en restaurang med löjtnant Barsky.
Hackan stannade hemma, hoppade i fönsterbrädan, lyssnade, rörde öronen, till ljud och prasslar, nosade på tröskeln och tjöt.
När Arvidova kom tillbaka kastade hon Tyapka en chokladkaka, som Tyapka tog av artighet och stoppade den tyst under soffan - hon åt inte chokladen.
Arvidova gick och la sig innan föreställningen och somnade snabbt.
Hennes matta ansikte med munnen lätt öppen verkade lyssna noga och förvånad över hennes eget snarkande.
På mattan vid soffan låg Tyapka uppkrupen i en ring.
Det tog lång tid för henne att göra sig redo, snurrade runt på plats - hennes sida gjorde ont. Sedan somnade hon och ryste i sömnen och skällde tyst, strypt i ena strupen och upplevde igen och för alltid alla kärlekens plågor, omänskliga, hängivna, skygga och osjälviska.
..................................................
Upphovsrätt: Nadezhda Teffi
"Glad"
Ja, jag var glad en gång.
Jag definierade för länge sedan vad lycka är, för väldigt länge sedan, när jag var sex år gammal. Och när det kom till mig kände jag inte igen det direkt. Men jag kom ihåg hur det skulle vara, och då insåg jag att jag var glad.
Jag minns: Jag är sex år gammal. Min syster är fyra.
Vi sprang en lång stund efter lunch längs den långa hallen, kom ikapp varandra, skrek och ramlade. Nu är vi trötta och tysta.
Vi står i närheten och tittar ut genom fönstret på den leriga vårskymningsgatan.
Vårskymningen är alltid alarmerande och alltid sorglig.
Och vi är tysta. Vi lyssnar på kandelabrarnas kristaller darra när vagnar passerar längs gatan.
Om vi var stora skulle vi tänka på människors ilska, på förolämpningar, på vår kärlek som vi förolämpade och på kärleken som vi förolämpade oss själva och på den lycka som inte finns.
Men vi är barn och vi vet ingenting. Vi är bara tysta. Vi är livrädda för att vända. Det förefaller oss som om hallen redan har blivit helt mörk, och hela detta stora, ekande hus som vi bor i har mörknat. Varför är han så tyst nu? Alla kanske lämnade den och glömde bort oss, små flickor, tryckta mot fönstret i ett mörkt enormt rum?
Nära min axel ser jag min systers rädda, runda öga. Hon tittar på mig: ska hon gråta eller inte?
Och så minns jag mitt intryck av denna dag, så ljus, så vacker att jag genast glömmer både det mörka huset och den trista, trista gatan.
Lena! – säger jag högt och glatt. - Lena! Jag såg en hästdragen häst idag!
Jag kan inte berätta allt för henne om det oerhört glada intryck som den hästdragna hästen gjorde på mig.
Hästarna var vita och sprang snabbt; själva vagnen var röd eller gul, vacker, det satt många människor i den, alla främlingar, så att de kunde lära känna varandra och till och med spela någon lugn lek. Och bakom, på steget, stod konduktören, helt i guld - eller kanske inte allt, men bara lite, med knappar - och blåste i en gyllene trumpet:
Rram-rra-ra!
Själva solen ringde i denna pipa och flög ut ur den i guldklingande stänk.
Hur kan du berätta allt? Man kan bara säga:
Lena! Jag såg en hästdragen häst!
Och kan någon verkligen hoppa in i denna glädjevagn och rusa till ljudet av soltrumpeten?
Rram-rra-ra!
Nej, inte alla. Fraulein säger att du måste betala för det. Det är därför de inte tar oss dit. Vi är inlåsta i en tråkig, unken vagn med ett skramlande fönster, som luktar marocko och patchouli och får inte ens trycka näsan mot glaset.
Men när vi är stora och rika kommer vi bara att rida hästdragna hästar. Vi kommer, vi kommer, vi kommer att vara glada!
Jag gick långt, till utkanten av staden. Och verksamheten som jag kom för fungerade inte, och värmen utmattade mig.
Det är tyst runt omkring, inte en enda taxichaufför.
Men sedan, skramlande med hela sitt väsen, rullade en hästdragen hästdragen häst upp. Hästen, vit, mager, skramlade med sina ben och klickade med sina dinglande spår mot sin torra hud. Den långa vita nosen vinkade olycksbådande.
Bli av med dig själv, bli av med dig själv, men om du dör vid svängen kommer du fortfarande ut på gatan.
Den hopplöst förtvivlade konduktören väntade tills jag klättrade in och blåste hopplöst i mässingshornet.
Rram-rra-ra!
Och det gjorde ont i mitt huvud av detta skarpa kopparrop och av den gassande solen, som slog rörets krullning med en ond stråle.
Det var täppt inne i vagnen och luktade varmt strykjärn.
Någon mörk person i keps med kokard tittade länge på mig med dova ögon och plötsligt, som om hon förstod något, flinade hon, satte sig och sa och andades en inlagd gurka i mitt ansikte:
Tillåt mig att följa med dig.
Jag reste mig och gick ut på perrongen.
Hästvagnen stannade, väntade på den mötande vagnen och började sedan skramla igen.
Och en liten flicka stod på trottoaren och tittade efter oss med runda blå ögon, förvånad och förtjust.
Och plötsligt kom jag ihåg.
"Vi ska rida en hästdragen häst. Vi ska, vi ska, vi kommer att vara glada!"
Det betyder trots allt att jag är nöjd! Jag rider på en häst och kan möta alla passagerare, och konduktören blåser i sin trumpet och solen skiner på hans horn.
Jag är glad! Jag är glad!
Men var är hon, den där lilla flickan i den stora mörka salen som uppfann denna lycka åt mig? Om jag kunde hitta henne och berätta för henne skulle hon bli glad.
Hur läskigt det är att jag aldrig kommer att hitta henne, att hon inte finns längre, och det kommer aldrig att finnas hon, som är mig kär och närmast - jag.
Och jag lever...
(Nadezhda Aleksandrovna Lokhvitskaya) Teffi - Glad, läs texten
Se även Teffi (Nadezhda Aleksandrovna Lokhvitskaya) - Prosa (berättelser, dikter, romaner...):
Trefaldighetsdagen
Kusken Trifon hade med sig flera armfullar nyskurna doftande...
Djävulen i en burk
(Palm Tale) Jag minns. Jag var sju år då. Alla föremål var...
, rapportera olämpligt innehåll
Aktuell sida: 1 (boken har totalt 1 sidor)
Nadezhda Teffi
Glad
Ja, jag var glad en gång.
Jag definierade för länge sedan vad lycka är, för väldigt länge sedan, när jag var sex år gammal. Och när det kom till mig kände jag inte igen det direkt. Men jag kom ihåg hur det skulle vara, och då insåg jag att jag var glad.
* * *
Jag är sex år gammal. Min syster är fyra.
Vi sprang en lång stund efter lunch längs den långa hallen, kom ikapp varandra, skrek och ramlade. Nu är vi trötta och tysta.
Vi står i närheten och tittar ut genom fönstret på den leriga vårskymningsgatan.
Vårskymningen är alltid alarmerande och alltid sorglig.
Och vi är tysta. Vi lyssnar på kandelabrarnas kristaller darra när vagnar passerar längs gatan.
Om vi var stora skulle vi tänka på människors ilska, på förolämpningar, på vår kärlek som vi förolämpade och på kärleken som vi förolämpade oss själva och på den lycka som inte finns.
Men vi är barn och vi vet ingenting. Vi är bara tysta. Vi är livrädda för att vända. Det förefaller oss som om hallen redan har blivit helt mörk, och hela detta stora, ekande hus som vi bor i har mörknat. Varför är han så tyst nu? Alla kanske lämnade den och glömde bort oss, små flickor, tryckta mot fönstret i ett mörkt enormt rum?
Nära min axel ser jag min systers rädda, runda öga. Hon tittar på mig: ska hon gråta eller inte?
Och så minns jag mitt intryck av denna dag, så ljus, så vacker att jag genast glömmer både det mörka huset och den trista, trista gatan.
- Lena! – säger jag högt och glatt. - Lena! Jag såg en hästdragen häst idag!
Jag kan inte berätta allt för henne om det oerhört glada intryck som den hästdragna hästen gjorde på mig.
Hästarna var vita och sprang snabbt; själva vagnen var röd eller gul, vacker, det satt många människor i den, alla främlingar, så att de kunde lära känna varandra och till och med spela någon lugn lek. Och bakom, på trappsteget, stod en dirigent, helt i guld - eller kanske inte allt, men bara lite, med knappar - och blåste i en gyllene trumpet:
- Rram-rra-ra!
Själva solen ringde i denna pipa och flög ut ur den i guldklingande stänk.
Hur kan du berätta allt? Man kan bara säga:
- Lena! Jag såg en hästdragen häst!
Och kan någon verkligen hoppa in i denna glädjevagn och rusa till ljudet av soltrumpeten?
- Rram-rra-ra!
Nej, inte alla. Fraulein säger att du måste betala för det. Det är därför de inte tar oss dit. Vi är inlåsta i en tråkig, unken vagn med ett skramlande fönster, som luktar marocko och patchouli och får inte ens trycka näsan mot glaset.
Men när vi är stora och rika kommer vi bara att rida hästdragna hästar. Vi kommer, vi kommer, vi kommer att vara glada!
* * *
Jag gick långt, till utkanten av staden. Och verksamheten som jag kom för fungerade inte, och värmen utmattade mig.
Det är tyst runt omkring, inte en enda taxichaufför.
Men sedan, skramlande med hela sitt väsen, rullade en hästdragen hästdragen häst upp. Hästen, vit, mager, skramlade med sina ben och klickade med sina dinglande spår mot sin torra hud. Den långa vita nosen vinkade olycksbådande.
"Plåga dig själv, plåga dig själv, men om jag dör vid svängen kommer du fortfarande ut på gatan."
Den hopplöst förtvivlade konduktören väntade tills jag klättrade in och blåste hopplöst i mässingshornet.
- Rram-rra-ra!
Och det gjorde ont i mitt huvud av detta skarpa kopparrop och av den gassande solen, som slog rörets krullning med en ond stråle.
Det var täppt inne i vagnen och luktade varmt strykjärn.
Någon mörk person i keps med kokard tittade länge på mig med dova ögon och plötsligt, som om hon förstod något, flinade hon, satte sig och sa och andades en inlagd gurka i mitt ansikte:
- Tillåt mig att följa med dig. ”Jag reste mig och gick ut på perrongen.
Hästvagnen stannade, väntade på den mötande vagnen och började sedan skramla igen.
Och en liten flicka stod på trottoaren och tittade efter oss med runda blå ögon, förvånad och förtjust.
Och plötsligt kom jag ihåg.
”Vi ska rida en hästdragen häst. Vi kommer, vi kommer, vi kommer att vara glada!”
Det betyder trots allt att jag är nöjd! Jag rider på en häst och kan möta alla passagerare, och konduktören blåser i sin trumpet och solen skiner på hans horn.
Jag är glad! Jag är glad!
Men var är hon, den där lilla flickan i den stora mörka salen som uppfann denna lycka åt mig? Om jag kunde hitta henne och berätta för henne skulle hon bli glad.
Hur läskigt det är att jag aldrig kommer att hitta henne, att hon inte finns mer, och det kommer aldrig att finnas henne, som är mig kär och närmast - jag själv.
Men Teffi förblev Teffi även under hennes svåraste dagar. Hennes vänners memoarer betonar särskilt Nadezhda Alexandrovnas exceptionella mänskliga egenskaper. "Taffy som person var större, mer betydelsefull än vad hon skrev. Alla som kände henne slogs av hennes klara, nykter, ljusa sinne, som avslöjade allt vulgärt..." "Att göra något trevligt för andra var kanske det mest grundläggande draget i hennes karaktär... Hennes vänlighet kännetecknades av effektivitet och saknade av den minsta nyans av sentimentalitet. Det dök alltid upp när det fanns ett behov av det.” Och i sjukdom och ensamhet (hon hade bara sina älskade katter till sällskap) förlorade inte Teffi sin modiga och ironiska syn på världen och sig själv: "Mitt ideal", skriver hon, "är en gammal och pensionerad concierge som låtsades att hon det finns bijou et ekonomier. Någon kille trodde det och kom och knivhögg henne till döds. Stolt död, vacker. Produktion - 30 franc." Och Teffi följde sitt ideal, perfekt kapabel att "låtsas", som den där conciergen, utan att belasta varken vänner eller främlingar med skådespelet av hennes oro och lidande. Men så kom hennes tur - "Tandläkaren" kallade Nadezhda Alexandrovna Teffi till honom den 5 oktober 1952.
Georgy Ivanov förutspådde Teffis postuma berömmelse även efter hundra år. Och hennes landsmän i hemlandet hon lämnade efter sig såg i henne bara en författare av ett aktuellt ämne. Teffi, skrev den anonyma författaren till förordet till den sovjetiska utgåvan av sin samling "Dödens tango" (1927), "känner emigrationens stinkande sår", inser "hela djupet av det moraliska fallet av vraket av mot- revolution” - emigranter ”längtar efter sitt hemland, men detta är en längtan som länge har alla ideologiska idéer försvunnit. Så en man som har blivit sjuk längtar efter ett badhus, och en fyllare längtar efter ett glas...” När det gäller en sådan "ideologisk" karaktär var det svårt för Teffi att konkurrera med denna anonyma person. Gott och ont, kärlek och ömhet, melankoli och medlidande - hon skrev om dem, utan att störa sig på sökandet efter en annan ideologi.
I en av berättelserna talar Teffi om landet Ingenstans - "ett land som inte finns", "ett land av kristallskepp", där "varje dåre är en pärlsvan", ett drömland. Teffis karaktärer – starka och ynkliga, absurda och heroiska, rättfärdiga och syndare – spenderar hela sitt liv på jakt efter detta land. Vi är med dig.
Elena TRUBILOVA
Glad
Ja, jag var glad en gång.
Jag definierade för länge sedan vad lycka är, för väldigt länge sedan, när jag var sex år gammal. Och när det kom till mig kände jag inte igen det direkt. Men jag kom ihåg hur det skulle vara, och då insåg jag att jag var glad.
Jag är sex år gammal. Min syster är fyra.
Vi sprang en lång stund efter lunch längs den långa hallen, kom ikapp varandra, skrek och ramlade. Nu är vi trötta och tysta.
Vi står i närheten och tittar ut genom fönstret på den leriga vårskymningsgatan.
Vårskymningen är alltid alarmerande och alltid sorglig.
Och vi är tysta. Vi lyssnar på kandelabrarnas kristaller darra när vagnar passerar längs gatan.
Om vi var stora skulle vi tänka på människors ilska, på förolämpningar, på vår kärlek som vi förolämpade och på kärleken som vi förolämpade oss själva och på den lycka som inte finns.
Men vi är barn och vi vet ingenting. Vi är bara tysta. Vi är livrädda för att vända. Det förefaller oss som om hallen redan har blivit helt mörk, och hela detta stora, ekande hus som vi bor i har mörknat. Varför är han så tyst nu? Alla kanske lämnade den och glömde bort oss, små flickor, tryckta mot fönstret i ett mörkt enormt rum?
Nära min axel ser jag min systers rädda, runda öga. Hon tittar på mig: ska hon gråta eller inte?
Och så minns jag mitt intryck av denna dag, så ljus, så vacker att jag genast glömmer både det mörka huset och den trista, trista gatan.
Lena! – säger jag högt och glatt. - Lena! Jag såg en hästdragen häst idag!
Jag kan inte berätta allt för henne om det oerhört glada intryck som den hästdragna hästen gjorde på mig.
Hästarna var vita och sprang snabbt; själva vagnen var röd eller gul, vacker, det satt många människor i den, alla främlingar, så att de kunde lära känna varandra och till och med spela någon lugn lek. Och bakom, på steget, stod konduktören, helt i guld - eller kanske inte allt, men bara lite, med knappar - och blåste i en gyllene trumpet:
Rram-rra-ra!
Själva solen ringde i denna pipa och flög ut ur den i guldklingande stänk.
Hur kan du berätta allt? Man kan bara säga:
Lena! Jag såg en hästdragen häst!
Och kan någon verkligen hoppa in i denna glädjevagn och rusa till ljudet av soltrumpeten?
Rram-rra-ra!
Nej, inte alla. Fraulein säger att du måste betala för det. Det är därför de inte tar oss dit. Vi är inlåsta i en tråkig, unken vagn med ett skramlande fönster, som luktar marocko och patchouli och får inte ens trycka näsan mot glaset.
Men när vi är stora och rika kommer vi bara att rida hästdragna hästar. Vi kommer, vi kommer, vi kommer att vara glada!
Jag gick långt, till utkanten av staden. Och verksamheten som jag kom för fungerade inte, och värmen utmattade mig.
Det är tyst runt omkring, inte en enda taxichaufför.
Men sedan, skramlande med hela sitt väsen, rullade en hästdragen hästdragen häst upp. Hästen, vit, mager, skramlade med sina ben och klickade med sina dinglande spår mot sin torra hud. Den långa vita nosen vinkade olycksbådande.
Bli av med dig själv, bli av med dig själv, men om du dör vid svängen kommer du fortfarande ut på gatan.
Den hopplöst förtvivlade konduktören väntade tills jag klättrade in och blåste hopplöst i mässingshornet.
Rram-rra-ra!
Och det gjorde ont i mitt huvud av detta skarpa kopparrop och av den gassande solen, som slog rörets krullning med en ond stråle.
Det var täppt inne i vagnen och luktade varmt strykjärn.
Någon mörk person i keps med kokard tittade länge på mig med dova ögon och plötsligt, som om hon förstod något, flinade hon, satte sig och sa och andades en inlagd gurka i mitt ansikte:
Tillåt mig att följa med dig.
Jag reste mig och gick ut på perrongen.
Hästvagnen stannade, väntade på den mötande vagnen och började sedan skramla igen.
Och en liten flicka stod på trottoaren och tittade efter oss med runda blå ögon, förvånad och förtjust.
Och plötsligt kom jag ihåg.
”Vi ska rida en hästdragen häst. Vi kommer, vi kommer, vi kommer att vara glada!”
Det betyder trots allt att jag är nöjd! Jag rider på en häst och kan möta alla passagerare, och konduktören blåser i sin trumpet och solen skiner på hans horn.
Jag är glad! Jag är glad!
Men var är hon, den där lilla flickan i den stora mörka salen som uppfann denna lycka åt mig? Om jag kunde hitta henne och berätta för henne skulle hon bli glad.
Hur läskigt det är att jag aldrig kommer att hitta henne, att hon inte finns längre, och det kommer aldrig att finnas hon, som är mig kär och närmast - jag.
Och jag lever...
Devil in a Jar (Palm Tale)
Jag var sju år då.
Alla föremål var stora då, dagarna var långa och livet var oändligt.
Och glädjen i detta liv var obestridliga, hela och ljusa.
Det var vår.
Solen brände utanför fönstret, gick tidigt och när han gick lovade han rodnande:
Jag stannar längre imorgon.
Hit förde de de välsignade pilarna.
Palmsemester är bättre än grönt. I den utlovas vårens glädje, och där uppfylls den.
Stryk det hårda, milda luddet och bryt försiktigt isär det. Den har en grön knopp.
Det blir vår! Vilja!
I Palmsöndag De tog med mig en jack-in-a-burk från marknaden.
En tunn gummifilm måste pressas och han dansade.
Rolig liten djävul. Rolig. Den är blå, tungan är lång, röd och det finns gröna knappar på den bara magen.
Solen slog i glaset, djävulen blev genomskinlig, skrattade, gnistrade, hans ögon buktade.
Och jag skrattar, och jag snurrar runt, jag sjunger en sång som var speciellt komponerad för djävulen.
Dag-dag-nonsens!
Orden kan vara olyckliga, men mycket passande.
N. A. Teffi
Glad
Berättelsen är publicerad baserad på samlingen av Teffi N.A. "Allt om kärlek: Berättelser. Saga. Roman." M.: Politizdat, 1991.
A.A.Ts.
Ja, jag var glad en gång.
Jag definierade för länge sedan vad lycka är, för väldigt länge sedan - vid sex års ålder. Och när det kom till mig kände jag inte igen det direkt. Men jag kom ihåg hur det skulle vara, och då insåg jag att jag var glad.
Jag minns: jag är sex år, min syster är fyra.
Vi sprang en lång stund efter lunch längs den långa hallen, kom ikapp varandra, skrek och ramlade. Nu är vi trötta och tysta.
Vi står i närheten och tittar ut genom fönstret på den leriga vårskymningsgatan.
Vårskymningen är alltid alarmerande och alltid sorglig.
Och vi är tysta. Vi lyssnar på kandelabrarnas kristaller darra när vagnar passerar längs gatan.
Om vi var stora skulle vi tänka på människors ilska, på förolämpningar, på vår kärlek som vi förolämpade och på kärleken som vi förolämpade oss själva och på den lycka som inte finns.
Men vi är barn och vi vet ingenting. Vi är bara tysta. Vi är livrädda för att vända. Det förefaller oss som om hallen redan har blivit helt mörk och att hela detta stora, ekande hus som vi bor i har mörknat. Varför är han så tyst nu? Alla kanske lämnade den och glömde bort oss, små flickor, tryckta mot fönstret i ett mörkt enormt rum?
Nära min axel ser jag min systers rädda, runda öga. Hon tittar på mig – ska hon gråta eller inte?
Och så minns jag mitt intryck av denna dag, så ljus, så vacker att jag genast glömmer både det mörka huset och den trista, trista gatan.
Lena! – Säger jag högt och glatt – Lena! Jag såg en hästdragen häst idag!
Jag kan inte berätta allt för henne om det oerhört glada intryck som den hästdragna hästen gjorde på mig.
Hästarna var vita och sprang snabbt; själva vagnen var röd eller gul, vacker, det satt många människor i den, alla främlingar, så att de kunde lära känna varandra och till och med spela någon lugn lek. Och bakom på steget stod en dirigent, helt i guld - eller kanske inte allt, men bara lite, med knappar - och blåste i en gyllene trumpet:
Rram-rra-ra!
Själva solen ringde i denna pipa och flög ut ur den i guldklingande stänk.
Hur kan du berätta allt? Man kan bara säga:
Lena! Jag såg en hästdragen häst!
Och kan någon verkligen hoppa in i denna glädjevagn och rusa till ljudet av soltrumpeten?
Rram-rra-ra!
Nej, inte alla. Fraulein säger att du måste betala för det. Det är därför de inte tar oss dit. Vi är inlåsta i en tråkig, unken vagn med ett skramlande fönster, som luktar marocko och patchouli och får inte ens trycka näsan mot glaset.
Men när vi är stora och rika kommer vi bara att rida hästdragna hästar. Vi kommer, vi kommer, vi kommer att vara glada!
Jag gick långt, till utkanten av staden. Och verksamheten som jag kom för fungerade inte, och värmen utmattade mig.
Det är tyst runt omkring, inte en enda taxichaufför.
Men sedan, skramlande med hela sitt väsen, rullade en hästdragen hästdragen häst upp. Hästen, vit, mager, skramlade med sina ben och klickade med sina dinglande spår mot sin torra hud. Den långa vita nosen vinkade olycksbådande.
"Bli mobbad, mobbad, men när jag dör vid svängen kommer du fortfarande ut på gatan."
Den hopplöst förtvivlade konduktören väntade tills jag klättrade in och blåste sedan hopplöst på sitt mässingshorn.
Rram-rra-ra!
Och det gjorde ont i mitt huvud av detta skarpa kopparrop och av den gassande solen, som slog rörets krullning med en ond stråle.
Det var täppt inne i vagnen och luktade varmt strykjärn.